ROTINA

Ao longe, as folhas de bananeira balançam-se ao bel sabor do vento; um ou outro carro passa pela rua, enquanto o barulho de uma enxada arrasta-se no asfalto e alguns cachorros latem mais ao longe ainda. O sol nasce timidamente pelos lados da lagoa, enquanto o friozinho de Julho vem bater à janela, como se quisesse refrescara alma.

Os pássaros, nesta manhã, ainda não chegaram. O pato ainda dorme debaixo da goiabeira, enquanto os sonhos ainda povoam as casas vizinhas. Daqui a pouco, os sonhos irão embora, os bichos acordarão, os pássaros chegarão e, finalmente, a vida reiniciará.

Da janela, olho a rua e sua solidão.  Vez ou outra, uma alma penada desce a rua; um ou outro trabalhador segue para a roça; um ou outro sonho recolhe-se à sua insignificância. E quase todo o dia será assim. Mais tarde, abrirão-se os botecos, as mulheres farão o almoço, as crianças ligarão os aparelhos de TV. E tudo continuará como sempre fora, e será.

As mesmas músicas serão tocadas nos botecos; os mesmos assuntos serão retomados: os bêbados falarão sobre futebol, mulher, política; um, mais exaltado, mexerá com a mocinha, de bunda grande e seios fartos, que passará lentamente, talvez indo comprar o macarrão ou a carne para o almoço. Outro pedirá mais uma cerveja, uma branquinha pra esquentar o frio, um cigarro para espantar as muriçocas. E tudo continuará como sempre fora, e será.

Às nove, em ponto, um avião deixará um rastro de fumaça nos céus, e, cortando as nuvens, levará algum deputado para Brasília. Algum poeta ligará o rádio para ouvir as notícias da Capital, enquanto alguém soltará um grito de felicidade numa rua ao longe, e outro o ecoará até a outra rua, para que outros gritos se ecoem pela cidade, como se fossem os galos da manhã a tecerem a vida de sempre.

E assim, passarão os dias, até que a vida não mais exista; até que os sonhos se tornem lembranças e a única esperança que ainda exista seja a de que tudo, um dia, termine bem. Talvez os pássaros ainda continuem a cantar na goiabeira; talvez as folhas da bananeira continuem a ser balançadas pelo vento, e, quem sabe, talvez a menina, de bunda grande e seios fartos, já velha e solitária, ainda passe pela rua, a espera do bêbado, que não mais exista para cantá-la.