UM POEMA BRASILEIRO

Toda poesia inicia-se num devaneio metafísico.

Algo como uma pequenina e aloprada andorinha

Perdida num intenso (e imenso) matagal de ilusões.

Mas

Eis que a minha poesia

Que cisma em ser rústica e sistemática

Descamba às profundezas da politicalha

Inundando-se nas várias caixas em aranzel

Para

Depois

Já mais calma e influente

Poetizar-se num rio seco de emoções

Onde já não chovem mais palavras

Nem emergem dos sulcos queimados

Quaisquer gotículas de esperança.

Ao longe,

Enquanto minha triste poesia canta

Uma mínima luz me surge

Como uma lucidez em meio à noite

Escura, solitária e impiedosa

Desta gleba podre e sem futuro.

TONICO E A TRAIÇÃO

Agarrado ao cano da espingarda

O pequeno homem chorava

Tendo o corpo inerte aos seus pés.

Pela primeira vez

                  Ela estava aos seus pés

E rastejava.

Mas o pobre diabo não se alegrava,

Chorava apenas

                                  Copiosamente

Como se arrependesse do seu crime.

De súbito,

           O sangue subiu-lhe à cabeça:

- Nada poderia ser assim!

Ajeitou o corpo

                       Endireitou-se

                                           E atirou.

Depois, já mais leve

                                          E liberto

Virou-se

                                           E voou.

PRIMEIRAS SETEMBRINAS

1.

A mínima poesia
Em seus poucos versos
E várias entrelinhas
Trazem mais informações
Que toda uma vida
Despejada no sofá.

A verdade é que muitas letras me confundem
E tenho medo de me afogar.
Sou péssimo nadador
Sem nem ter aprendido voar.
Por isso
Não me alongo :
Prefiro o morro ao mar.

2.

Livre o livro voou
Planou perto do sol 
Beijou a face da lua
E
Inesperadamente
Pousou num canto da biblioteca. 
Estava preso por amor.

3.

A décima parte de uma poesia
É construção.
Uma mínima parte
É mera lapidação.
Todo o resto
Luzes
Dores
E aforismos
São flores em desconstrução.

4.

Do galho seco surgiu uma folha
que deu semente e se fez em flor.

Acocorado debaixo da velha árvore
com o machado em mãos
O homem se via perdido numa encruzilhada:
Era ainda Agosto,
Ou a Primavera já se achegava?

5.

Desnudo,
Abro a gaveta 
E entre tantas caras
Procuro
Paciente
a que melhor se encaixe
Na minha pobre poesia.

6.

Nesta sórdida nau, navegamos ao futuro incerto.
Não é preciso planos
Teses ou ações. 
Basta que fechemos os olhos e abramos asas à liberdade.

Talvez não passemos de fantoches,
Inocentemente manuseados
Por alguma infante mente nuclear;
E, enquanto escrevo poesias,
Nalguma parte costeira desta pobre embarcação,
Algum poeta desanuviado
Já tente se libertar
Aportando-se na triste praia da razão.